Vale el poder lo que el polvo

negro en donde arden sus huesos.

Velocidad de noviembre,

falaces horas de enero,

mayo en el árbol,

el viento

deshoja un octubre ileso.

Lo que no arrastren sus alas

será de la tierra a tiempo.

Soledad de la campana.

Le dice adiós al tañido.

Último son de su bronce,

flecha ardiente en el silencio.

Vaga en busca de los ecos

pero nadie le contesta.