La Jornada Semanal, 5 de julio de 1998

Y cuando el viento sea flor marchita,
y la noche no viva sino en puro recuerdo;
cuando el silencio reine
y descienda implacable sobre lunas y estrellas.

Y cuando sólo quede la ceniza
de todo aquello que fue luz, montaña y sombra;
al final de los límites vertidos en los seres;
más allá de los tiempos.

Cuando esté la esperanza destruida
y los ángeles mudos perdidos para siempre,
y el agua tan exigua que ni Dios beberá;
después de esto, después.

Cuando el rosal se halle en plena muerte,
perdidas en la nada las sendas y las flores,
y aunque el dolor y el ser no sean más que sueño,
seremos todavía.

Al enterarnos de que Alí Chumacero cumple y cumple años y se acercaba a la segunda juventud, nos apresuramos a felicitarlo y a festejarlo (los lectores serán los verdaderos festejados) con la publicación de este poema que, según nos informa el poeta y ensayista Ernesto Flores, nayarita devorado alegremente por Guadalajara, se publicó en un diario de Tepic y sigue inédito en esta Babilonia de todos los centralismos