La Jornada Semanal, 11 de abril de 1999
Píndaro
La piedra roja
la luz cae sobre el santuario
En las ruinas desiertas
rastros de acíbar
Serpiente
para alcanzarla
ser la lengua de fuego
Donde hicieron rodar
sus palabras
un canto roto
En sus volutas ágiles
dejo al polvo pegarse en mi costado
en sus círculos órficos
-sangre de la serpiente-
se deslava en el
día
secas
cantáridas
cáscaras
escaldaduras
en la lengua
la que sabe y engendra
la que calla
la que
aniquila
habrá que hacerse viento
entrar por la hendidura
de la roca
flecha del dios
las pulcras ánforas
se esconde
piedras esparcidas
entre los pasos sordos
y las espinas
en sus asfixias verdes
en su seda
imbricada
yo respiro
dejo al viento cantar entre mis
dientes
en sus ojos geométricos
en su abrazo de
sierpe
yo expiro
Solos de chelo Solos de arpa
Voces
Nos dice
Se juntan En proporción áurea
Se
mezclan de aire Se desprenden
En el cómo dicen
De gris en gris Desatan
Brotan
Escritura en grava
Nos miran Como esta virgen
Negra En tinta
china
Sus grandes curvas En trazos rectos
Y yo en tu ser
Deslizo
Cavo
I'm in black I'm in red
La Virgen
Se labra en la carencia
Son melancólicos los tonos son deliberadamente en platas oigo las cuerdas contra el chelo oigo el arpa con los tonos no elegidos Son lo que son lo que empincela en tinta el borde de los cuerpos Como un país Como la lluvia de un país Como la lluvia del arpa contra el chelo: