Cada quien debe hacerse responsable de su propia violencia

a violencia es una planta voraz que tiene sus raíces en lo más íntimo de ti mismo y que tanto nos gusta mirar florecer afuera en cada película que vemos, en los pleitos del vecino, en tu casa y hasta en tu propio espejo. Que cada quien se haga responsable de su propia violencia. Extraña paradoja esa de tratar de acabar la violencia de enfrente sin ver la propia.

uevas imágenes divulgadas en días recientes refuerzan lo ya sabido: la impunidad total con que actúan mineros ilegales en la región amazónica, inclusive en áreas consideradas reservas ambientales y territorios reservados de comunidades indígenas, crece cada vez más.

olocar lo social como punto de partida para reordenar los objetivos y las visiones del desarrollo, incluso para reforzar el ritmo de inversión y reivindicar nuevas fórmulas de economía mixta, puede probarse no sólo útil para la estabilidad social y política, sino convertirse en una fuente derenovación de la legitimidad del poder y, desde luego, del propio Estado que queremos democrático, constitucional de derecho y derechos.

rente a la necesidad de descarbonizar el mundo, insistamos en la importancia de electrificarlo cada vez más, aceleradamente si es posible, pero con renovables que resuelven adecuada y justamente su intermitencia y variabilidad.

l salir del convento del Sagrado Corazón, en Eden Hall, Filadelfia, y regresar a México, Javier Carral, arquitecto y hermano menor de Pepe Carral, tuvo a bien sacarme a bailar y convertirme en su noviecita. Era muy guapo y ya diseñaba casas. A mi hermana, Pablo Aspe le llevaba gallo con un trío de guitarristas de El Retirito, y Javier me llevaba serenata con tres músicos panzones que entonaban al unísono: Muñequita linda, de cabellos de oro. Después de un año o dos de tríos y trinos, Javier Carral y yo dejamos de vernos porque el periodismo es el más absorbente de todos los oficios.

l derecho del más fuerte. En algún lugar del estado de Montana, al noroeste de Estados Unidos, en el año de 1925, un grupo de vaqueros liderado por el pendenciero Phil Burbank (Benedict Cumberbatch) se hospeda temporalmente en el albergue administrado por la viuda Rose Gordon (Kirsten Dunst), quien soporta un duelo apacible en compañía de su hijo adolescente Peter (Kodi Smit-McPhee). La llegada al lugar de este hombre hosco y fanfarrón, acompañado de su hermano George (Jesse Plemons), su antítesis perfecta en materia de urbanidad y buen carácter, siembra un malestar creciente en el albergue y en especial en el ánimo del joven Peter, quien pronto se verá hostigado por su fragilidad, buena educación y amaneramiento. Las relaciones complejas que se irán tejiendo entre estos cuatro personajes es el asunto de El poder del perro ( The power of the dog, 2021), una de la elaboraciones dramáticas más sutiles e inquietantes que haya realizado Jane Campion, la directora neozelandesa de El piano (1993), Un ángel en mi mesa (1990), y Sweetie (1989), su memorable debut cinematográfico.