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NADA QUE DECIR
Un amigo mío hablaba, esa tarde en el café, mientras los pajarillos salían del hueco de los árboles al abrir la primavera, de un escritor que criticaba la postura estética y estilística de otro escritor que criticaba la postura estética y estilística de otro escritor que criticaba la postura estética y estilística de otro escritor que leía una novela con un poco de escepticismo. Todo lo anterior se sucedía sin mediar una sola palabra de mi parte, es decir, todo ello sin atreverme yo, que estaba escuchándolo atentamente, a criticar su postura estética y estilística sin darme cuenta (tal vez ya muy tarde) que mi increpación llevaba implícita también una postura estética y estilística que otro lector como ahora yo (personaje de mí mismo) iba seguramente a vituperar, quedando así dentro y en el mero centro de un abismo (el suyo, el de nadie) de puertas cerradas hacia dentro.
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